Encostas a face à melancolia e nem sequerouves o rouxinol. Ou é a cotovia?Suportas mal o ar, divididoentre a fidelidade que deves à terra de tua mãe e ao quase brancoazul onde a ave se perde.A música, chamemos-lhe assim,foi sempre a tua ferida, mas também foi sobre as dunas a exaltação.Não oiças o rouxinol. Ou a cotovia.É dentro de tique toda a música é ave. Eugénio de Andrade, Branco no Branco
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Encostas a face...
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